miércoles, 10 de noviembre de 2010

CAPITULO I - las llaves-

Aquella mañana veraniega de octubre se conocieron. Bueno realmente aún no saben que se conocen, pero esa mañana se vieron desde una mesa a otra entre el ambiente nublado del Penicilino.
Él tenía una chapa de Nirvana en la solapa de su chaqueta, y llevaba más de cuarto de hora mareando unos folios con un boli bic, un intelectual rebelde. Ella estaba leyendo un suplemento del periódico, mientras agarraba la taza de café con las dos manos para calentarse los dedos. Se miraban entre dientes.

Serían las 12:00 a.m. cuando el sol luchaba por entrar en el bar tras esas cortinas que llevan años con las mismas manchas; él se levantó a dejar un par de tazas de café en la barra, se puso un pañuelo al cuello y después de coquetear un poco con la camarera, salió rápido del bar dejando atrás un par de llaves unidas por una arandela que se le cayeron del bolsillo de la chaqueta. Ella seguía haciendo que leía pero llevaba mas de 20 minutos sin quitarle el ojo de encima, ni si quiera se daba cuenta de que tenía el suplemento agarrado del revés. Después del ir al baño, pagó y se fue, dejando en su asiento un pañuelo gris a rayas y un pequeño bolso de cuero; de esos que huelen como las calles estrechas del zoco de Granada; con una chapa que ponía Angie con el símbolo de los Stones.

Asi que a partir de ahora y de momento ella será Angie y a él le llamaremos Kurt.

Angie solía atravesar la Bajada de la Libertad para volver hacía casa escuchando britpop en su mp3, mientras notaba lo duro del suelo en sus bambas y jugaba con las llaves en el bolsillo; al ir a ponerselo se dio cuenta de que no llevaba el bolso y dio media vuelta hacia el bar, tenía mala memoria, podría acabar hasta dejándose la cabeza encima de la mesilla por las mañanas.

Cuando Angie llegó al bar, la camarera la dio el bolso y se puso a hablar con ella, Angie jugueteaba con las llaves en el bolsillo, hasta que sacó la mano y las dejo en la barra, junto con su movil, pidió una caña y siguió hablando con la camarera, creo que divagaban sobre la última película de los hermnos Cohen, pero no estoy seguro. Media hora y tres cuartos de minuto después Angie se fue del bar dejando en la barra sus llaves, pero eso sí, se llevó su bolso.

Cuando Kurt llegó a la puerta de casa, fue a abrir, pero evidentemente no tenía las llaves en el bolsillo trasero del pantalón como las solía tener a veces o en el bolso de su chaqueta, asi que se dispuso a hacer todo el recorrido hasta el bar otra vez a ver si encontraba las llaves por el camino.
Llegando al bar, miraba hasta debajode los coches en la  Bajada de la Libertad, cuando entró en el garito y la camarera le dijo que tenía sus llaves, se puso tan alegre que decidió tomarse otras 4 cañas mientras coqueteaba con la camarera, que la verdad no le hacía ni puñetero caso. Al rato se fue, sólo que él no sabía que se llevaba las llaves de Angie y no las suyas, creo que en sería un candidato a perderse en su propio museo, si tuviese las llaves adecuadas claro.
En el primer paso de cebra de la calle se cruzó con Angie, que volvía hacia el bar a por sus llaves, que iban en el bolsillo trasero de Kurt; dos cabezas locas en un mundo de cordura lisérgica.

COTINUARÁ, (la semana que viene)

Tumbado con los ojos abiertos

Soy un patético conjunto de cosas, con unas pestañas muy grandes y unos ojos misteriosos.
Me canso de mi mismo,
me autoaversiono,
me critico
me exijo,
intento dar lo mejor de mi y más,
y no consigo nada más que una pared llena de respuestas,
una botella de vino a medio morir en la cama
y mucho silencio.
Paso las horas deseando oir gritar y gemir,
soy un animal sin esperanza alguna,
un prototipo suicida creado a la imagen y semejanza del monstruo del espejo,
buscando la máxima explosión de mi mediocridad.

Tumbado En la alfombra, el techo recobra un color
Que hUele a luz y sostIene el mirar absurdo dE un Rugido entre plumas negrO azabache.

jueves, 19 de agosto de 2010

Lluvia, colores, sentidos y pieles

Anoche olía a lluvia cuando me fui a dormir, no a ese olor a lluvia de cuando ha llovido, sino a ese olor que hay en el aire y te advierte de que va a llover.

Quizás llevaba oliendo así toda la noche, pero no me había dado cuenta, o quizás era el contenedor de la puerta de casa junto con mis sentidos viciados, o quizás que caminé por el arcoiris, ambulante por supuesto, pues un arcoiris sino es ambulante no es nada; como el pelo de la musa, ambulante y siempre dispuesto a que camines sobre él como si fuera una alfombra de Terciopelo Azul sobre la que crear sueños y sentidos.

En fin, el caso es que después de varios minutos de lluvias mentales, decidí pensar que olía a ella.


miércoles, 18 de agosto de 2010

No siempre puedes conseguir lo que quieres, ¿no?

La línea de acción del corazón está representada por una flecha.

Eso fue todo lo que sacó en claro Norman de aquel curso de electrocardiografía, la verdad es que ni si quiera sabía porque había ido; quizás en ese momento pensó que tenía que saber más cosas, pero en el fondo sólo lo hacía por obtener puntos para la bolsa de trabajo, bueno y quizás por ver a una compañera de la carrera que siempre había pensado que estaba buenisima; el caso es que fue con la misma motivación que un vegano a la matanza. El chico odiaba su trabajo...y lo sigue odiando con todas sus fuerzas.

Siempre ha sido un inconformista; un chico a su guitarra pegado, raya del ojo, barba de tres días y el pelo a lo Jagger en el videoclip de Paint it Black; seguro que si llega a tocar en las Ventas, sigue pensando que es poco,...todo es poco y nada es suficiente, siempre sin conseguir encontrar el fondo del vaso, sin ver más allá del cristal, sin sentir más del residuo fisico que deja la cama, porque está claro que "después de" lo único que queda son residuos.

Pues bien, ahora va el chico y se enamora, ahora se quejará de tener el corazón de color rojo y de que todo lo que fluya en las aurículas que representado por una flecha...

                                                                                             ...y por su cara de bobo.


No siempre puedes conseguir lo que quieres, ¿no?

lunes, 9 de agosto de 2010

Un minuto

¿Qué es lo primero que hace la gente cuando se muere o nace alguien?
Llamar por teléfono...

En este mismo minuto está naciendo Amaya, será una chica morena, alta y con los ojos como su padre, con esa extraña sonrisa triste en el iris; pasará por la época post-punk y grunge durante su adolescencia temprana, pero acabará siendo una chica pop con el pelo a lo Nawja Nimri en "Los amantes del círculo polar ártico"; la gustará el chocolate y el whisky solo con hielo; trabajará de camarera a duras penas aunque a penas le dure; vivirá la Tercera Guerra Mundial y la ganará con preservativos de colores.

Justo en las puertas del quinto segundo de este mismo minuto se muere Guido, ha vivido la Guerra Civil y la perdió junto con muchos rotos de espítitu y amigos en el campo; fue albañil durante unos años hasta que pudo montar un negocio de compra y venta de discos en plena calle Mantería; fue siempre un mujeriego y acabo casado con la hija de su vecino; siempre con su gorra y con una cara que inspiraba lucha siempre hablando sobre como se debe hacer un buen sofrito cuando no tienes ni si quiera gas para cocinar. Bajo un cielo mas rojo y gris que nunca y con una temperatura acorde a lo avisado en el telediario Guido sufre una muerte súbita en mitad de la calle.

Yo, lo veo todo desde el banco en el que estoy sentado...cojo el teléfono...
...a la vez que el padre de Amaya y la mujer de Guido que paseaba a su lado erguida.

¿Qué hace la gente cuando no tiene nada que hacer?
FO**AR

-Disfrutad que todo pasa y todo queda, escuchad la nueva y arreglada versión de la Tercera Guerra Mundial", saltad en la cama y unios al lalala-
http://www.myspace.com/sharonbates

miércoles, 14 de julio de 2010

-I get high with a little help of my friends-

(Norman con barba de tres días, unos pitillos vaqueros con algún roto y una camiseta de Guns&Roses de niña, entra en una parroquia a redimir sus pecados)

-Perdóneme padre,...porque he pecado-
-Cuéntame hijo, que aflige tu condensador de fluzo-
-Yo no quería que la selección ganase el mundial, yo quería que mis amigos encontrasen trabajo.
Si, desde luego que me emborraché después del gol de Iniesta, pero es que soy un borracho y es una oportunidad social perfecta para beber un domingo de Julio sin que la gente piense que tu vida es una mierda.
Después de todo estamos condenando al ser social; ahora la gente no habla, folla por Internet, habla por Internet, se masturba con Internet, compra y come por Internet, yo el primero, de echo es extremadamente divertido comprar y masturbarse por y con Internet. La gente también se espía por Internet al mas puro estilo James Stewart y piensa que el vecino de enfrente a asesinado a su rubia y despampanante mujer, o que la ha robado el litio y por eso grita sin sentido alguno.
Sin embargo, a mi me gusta la gente, por eso me la pelaba con papel de lija la selección, yo quería colocarme con un poco de ayuda de mis amigos, pero en este mundo de papeles y dinero de plástico la vida es mas prostituta que una flor en primavera.
-No entiendo nada de lo que me dices hijo, ¿Porque me cuentas todo esto?-
-Es fácil, hablar es lo único que queda gratuito en esta vida, y a usted le pagan por no hacer nada, así que...-
-Mira hijo, si tienes un poco de decencia, sal de la casa del Señor, reza un par de canciones de La Cabra Mecánica y dios quiera que no vayas al infierno-
-Se me olvidaba padre, ya conocí al demonio, no es mala, es que la han dibujado así...y está tan buena que me tiene engañado, calado y cachondo; de hecho la ultima vez que nos besamos, España ganó el mundial y estuvo dos días sin pensar en la Crisis, paralizada como una adolescente con la epidural tras el parto de una reluciente y nueva victima de Internet y del BabyBoom que posiblemente produjo el 1er concierto de Sharon Bates-
-¡Sal de la casa del Señor, esquizoide masón!-
-¿Tiene miedo de que nos estén espiando por Intenet y piensen que está violando a un joven? ya que es su costumbre vaya...-
-...-(el cura se levanta rápido, señalando la puerta de
la calle y mirando al suelo)
-Padre, si le ha molestado algo, escríbame un anónimo o tranquilícese masturbándose con Internet, procure que no sea a las horas puntas, que últimamente las pajas son como los metros, la gente no da a basto-(Norman sale, poniéndose las gafas de sol y con una mano en el bolsillo)




viernes, 18 de junio de 2010

Batalla de Sexos

Las mujeres mueven el mundo.

Dando un paseo por la Rondilla, mi barrio de siempre, me he dado cuenta de algo que ya sabía pero era inherente; en cada comercio, en cada rincón, ellas traen y llevan el dinero, ellas venden y ellas consumen, ellas saben lo que hay que hacer en cada momento y cuando pueden parar a tomar un café, no tienen un plan, lo hacen así porque es su forma de vivir, de sobrevivir, ni si quiera se cuestionan sus propios movimientos
.
Me dejan sin habla como a Holden Cauldfield, no es que menosprecie en ningún momento el trabajo que realizamos nosotros "el sexo débil", machos alfa e inseminadores de profesión, pero va a llegar un momento en que sólo valgamos para eso; teniendo en cuenta como está el paro, no sería tampoco una mala oferta-opción de trabajo, ya que nos la vamos a machacar igual, por lo menos que nos paguen y así parece que hacemos algo por lo menos.

La batalla de sexos está perdida, ellas ganan y ganarán lo que quieran con su guerra fría y su constancia; y si, ellas deberían aprender a conducir como nosotros pero nosotros a vivir como ellas; dejad de ver a Cristiano Ronaldo como corre y poneos a cantar y a tocar a los oidos de las ninfas, pues sólo nos queda eso en esta "crisis" cantarnos y disfrutarnos,  al final del todo sólo nos quedamos los unos a los otros.

PAZ, AMOR Y ROCK&ROLL

miércoles, 9 de junio de 2010

F*** You!!!


A ver, para los poetas, los ídolos de la miel y sus castañuelas que me martillean los ojos cuando leo:

Estoy cansado de vuestras putas rimas, todos aprendimos a escribir con caligrafías Rubio, y "su mamá me mima"(o la suya, o la suya...), pero el cretino con supino y mi pepino, por mucho que acaben igual su sonoridad acaba cansando mas que acostarse con Penny Lane mas de dos veces seguidas.

Basta ya de intentar ser un "bardo", queremos caos, queremos cosas que nos hagan explotar cuando las leamos, ni versos alejandrinos, ni orden; la creación depende de la destrucción que puedas sentir en cada poro del bolígrafo y no de las sílabas con las que cuentes tu vida.


"Un intelectual dice una cosa simple de un modo difícil. Un artista dice algo difícil de modo simple" (Charles Bukowski)


Un beso para los poetas,


Fdo. -Un desorden-


(Para Goliat, que me enseña a vivir y a pensar)

martes, 8 de junio de 2010

La Puerta y el Sol

-8/6/10-
-3:00h-
-18ºC a la sombra lunar-
-tos seca y una especie de brandy alemán sobre la mesa-


El asunto es el siguiente:

Estaba encerrado en mi habitación tal día como hoy pero 6 horas antes; a pesar de saber que fuera había un sol magnífico y dejaba a entrever una cálida sonrisa entre sus rayos, no podía salir, algo bloqueaba la puerta. Algo mas etéreo que el sentido común en un gótico nazi, algo muy de moda actualmente.
Pensé que podría ser la cordura, pero ya la había perdido meses atrás, la locura sin embargo tampoco era pues aún estaba en una especie de limbo donde mi serotonina aún me hacía no tirarme por la ventana.
La ambición y la inquietud tampoco eran, al fin y al cabo eran de las pocas cosas que me hacían levantarme de mi lasciva fase REM y me colgaban de los ojos en forma de ojeras el resto del día.

Me hice un fly y me puse a pensar en todo lo que podría estar haciendo fuera, desde latir a tocar en Lavapiés pasando por las tardes de miedo y asco en las Vegas y los sábados noche bailando con Sweet Jane, sentir esa eterna lucha con la suerte para ver si 100.000 personas dicen a la vez Tic-Tac; y en ese momento me di cuenta de que la puerta la cerraban las palabras vacías que salían de tus labios, cuando me decías que me querrías siempre.

En un ataque de razón rompí la puerta, destrocé tus cartas, tiré aquel tanga rosa con el dibujo de una supernena que dejaste en mi cajón, -no sin antes olisquearlo como olisquea el Pápa a su inverbe monaguillo- y corri, corri mucho...con sol y contra él; pues no hay puta ni tacones que paren a este sueño andante e inconformista.




CONCIERTO DE SHARON BATES EN EL RINCÓN DEL ARTE NUEVO
-SÁBADO 12 DE JUNIO A LAS 21:30H-
METRO LA LATINA
http://www.myspace.com/sharonbates

martes, 1 de junio de 2010

...y ser casi famosos.

PARAOS A PENSAR:

¿Cuánta gente acudiría a vuestro entierro si os muriéseis?
Cero, diez, veinte, cien personas, quizás doscientas si hacéis un evento en el facebook.
Pero si eso es todo lo que os importa, es que sólo os preocupa que la gente os mire.


Cada vez que se acaba una etapa, parece que la vida se vuelve mas complicada que tirar el muro de Berlín, pero todo acaba cayendo; de golpe y porrazo te has pasado una nueva pantalla del videojuego, el color del cielo pasa de azul a rojo y gris, y viceversa; lo importante es poder seguir cambiándolo, sabiendo que todo se acaba y no vuelve, aprovechando cada instante con una posesión enfermiza y exprimirlo hasta saber que es, en vez de pensar como habría sido.

Las cosas cansan, la gente cambia, lo importante es seguir caminando, cogiendo trenes, ahogándose con la flores que esta primavera me dejan sin habla y mas frío que las mañanas de enero.
Mi gigante se va para no volver, y lo que queda lo volcamos para volver a levantarnos y llegar a ese Gb en tu Mp4; no nos preocupa que nos miren, sino llegar a mirar como todos nos desean.


"Sentiros dioses, cuando sepáis que estáis dando la última patada a un balón, porque es posible que nunca más volváis a jugar al fútbol, y quizás sea el último momento en el que podáis pensar que tenéis algo parecido al mundo bajo vuestros pies"

miércoles, 12 de mayo de 2010

Miau!!


La sensación,
la explosión,
el eterno silencio entre las cuerdas,
la líbido extraña del micrófono erguido
ante los labios del grito...,
es imposible no tener un orgasmo viendo a Sharon Bates.
LUNES 17 DE MAYO 21:30 H SALA "EL JUGLAR" (LAVAPIÉS, MADRID)
"Bienvenidos al circo"

lunes, 3 de mayo de 2010

Gatos a Ratos


Viajeros,
nos volvemos gatos a ratos,
no nos importa la prisa,
nos preocupa tu sonrisa,
nos encanta el carretera y manta,
ver como tus ojillos saltan,
el aire y la alegría,
ver que escucháis
como juntamos palabras.

CONCIERTO DE "SHARON BATES" MAÑANA MARTES 4 A LAS 21:30 EN EL RINCÓN DEL ARTE NUEVO (MADRID)

viernes, 9 de abril de 2010

Realidad plástica

Las golondrinas,
las amapolas,
las nubes como algodones,
un cielo azul Disney,
mil colores,
unos cuantos capullos abiertos,
y tanto,
tanto payaso.

Pequeños ápices de personas, terroristas contra la palabra, matones que roban bocadillos de salami a la puerta del colegio, tristes perdedores en el campo de los sueños y en el "abracadabra".

Nosotros los gorriones, nos dedicamos a cantar al mundo, almas libres, con un corazón rojo como una cereza, nos gusta volar y llevar sombrero, como los cuervos en "Dumbo".

En qué momento, un payaso le ha robado a un simple gorrión la libertad de la palabra, en qué momento dejan salir a la calle a seres vacíos de toda lógica, miel hecha por moscas que rumian intolerancia, intransigencia y maltrato a tantas alas y tantos cantos que viven en la jaula del mundo.

Desde el payaso triste al payaso listo, todos creen en una propiedad, la suya, un sentimiento de territorialidad innato en su psique vacía de lisérgia y llena de envidia malsana; se sienten obligados a pintar sus caras para tapar las cicatrices que han dejado en las hadas de la prisa.

Los gorriones comparten escenario con las hadas cuando cae el telón, que no es más que una manta roja para pasar otra noche más danzando hasta que se funda la última estrella...

Ningún payaso acepta nunca un "NO" por respuesta.

PERO

Ninguna represión es perdonable en esta realidad plástica.
Ningún gorrión molesta.
Ningún hada apesta.

La libertad no es un ticket de metro, somos bufones y no valemos para tu guerra, cantamos y bailamos sobre ella

miércoles, 10 de marzo de 2010

- CALLE SECO, NÚMERO 3, 2ºB -

Ahí estaba yo, en mi noche libre, tumbado en esa cama con las sábanas rojas en la que solía dormir encogido, que le iba a hacer si me resultaba incómodo dormir con los pies colgando.

Eran las 4:00 a m, y la luz palpitante de mi cuarto era la única que continuaba encendida, a mi lado una "Mahou" de un litro vacía y otra a medio morir, nada me hacía caer, ni la borrachera de silencio sepulcral.

El THC, sólo conseguía hacerme oír los colores con los que tintaba los crujidos de las paredes; en cierto momento de la noche, recuerdo haber estado delirando entre página y página de "Los vagabundos del Dharma".

Nervios, ansiedad, taquicardia, alucinaciones y sudores fríos; aunque parezca el mono, sólo tenía sueño y el sueño no quería tenerme a mi.

Era mi cuarto día sin dormir, y puedo asegurar que ya no sabía ni utilizar aquel microondas tan vintage como el solo de "Little Wing", que bonito hubiera sido poder decir,

-mi vida por un lexatin-


pero no lo fue Dr., y aquí estoy, no se si es delirium tremens, esquizofrenia o es cierto que mi toalla me habla y hay muchas hormigas escalando la pared.

miércoles, 10 de febrero de 2010

Un mito a un tipo suicida...


No puedo escribir..., pienso en nanas para los jóvenes con talento, en nanas a la cebolla, en nanas a todo lo falta.
La historia se repite, todo el mundo cambia, pero su comportamiento vuelve al mismo sitio como los radios de una bici, todo el mundo se enamora y se odia ciclicamente a lo largo del tiempo, es cuestión de estadística ver que no somos mas que fluidos y cúmulos de repeticiones.

La pena es que mis repeticiones son siempre contigo...porque quizás eres el único ombligo, o porque estoy algo borracho en estos momentos y ni si quiera se lo que escribo,...relegado a perderme en un jardín de flores, después de haberme acurrucado con Aedea.

Hay muchos peros en las frases y yo soy la única preposición que no te atreves a memorizar entera, reconozco que soy difícil...y un calavera, porque he tenido un buen maestro, pero también se me lleva a la cama con dos cervezas...y si, ultimamente he pensado otra vez en tu tetas, siempre bien puestas, palpitantes ante mis labios,...también reconozco que alguna vez he cantado por ti...pero ya no te quiero; bueno, si, pero porque eres mi musa imperfecta, me das una de cal y 100 de arena, me das una canción después de tanta pena,...


-Norman: ¿Qué vas a hacer si canto fuera de tono? ... no contestes, estás expulsada de Helicón ...

-Aedea: Sin mi no cantarás..., perderás la voz.

-Norman: Soy libre, mi voz sale del estómago, junto con el coraje, dime tú que harás sin nadie a quien susurrar...sólo eres una esclava de la gloria, ahora yo tengo el mérito entre mis dedos.

-Aedea: Mas que el mérito yo diría que es mi pecho...

-Norman: Nadie ha dicho que no podamos seguir acostándonos.

miércoles, 20 de enero de 2010

-Mírame-


Susceptible a cualquier abrazo, describiendo el viaje de una pestaña desde un ojo a la cima de una montaña, desde el sur del tiempo hasta la funda de mi almohada.

Ahogado en un mar de flores, ni si quiera me acuerdo lo que hice ayer.

-Si no bebieras tanto...
-Si no salieses tanto...
-Si no pensases tanto...

Es inevitable, es un trabajo duro, y alguien tiene que hacerlo, digo yo, porque a fin de cuentas que sería de los niños...en alguien tendrán que ver los malos ejemplos o ídolos de extraperlo, creadores de vida y humo d contrabando.

-Lo que tienes es que asentar la cabeza...
-Lo que tienes es que aprobar una oposición...
-Lo que tienes es que dejar de tocar esa música de drogadictos...

Me gusta (a)sentarme con mi culo, siempre se me dio mal hacer el pino, y me acababa cayendo. ¿Una oposición?...1000 personas queriendo el mismo trabajo de mierda, en el mismo sitio para soplar la misma polla.
Y la música..., si, soy adicto a ella, me la inyectaría en cualquier vena principal, que me caiga la pena capital.

-Deberías hacer...

Por favor espejito, que sólo te he preguntado quien era el más guapo dl reino...

sábado, 16 de enero de 2010

Sábado 16 de Enero del 2010, apesto a feromonas!

Cachondo!! Así es como me he despertado...bueno, es algo normal, asi que tampoco hay que darle importancia.
La gente compra el talento, es jodidamente triste ver como buenos artistas no tienen un puto duro y se pasan el día con cuatro bolos para seguir emborrachándose, y sin embargo "los creadores de la miel" pueden hacer lo que quieran, tienen presupuesto, y aunque nunca van con lo puesto, enseñan al mundo su jodida mierda, creyendo que vale para algo. Es muy nazi por mi parte pensar todo esto, porque el arte es precisamente una forma de expresión, sólo que hay veces que veo a gente llamar arte a sus obras, que no son mas que basura...y en vez de arte, les diría que lo que hacen es cagar sin mancharse.
Cachondo!! Harto de los poetas cuerdos y los pintores modernos, y tú...tú ya sabes que yo soy todo lo que tengo asi que cuidame si te atreves, bajo los huesos soy tierno.
Me apetecía quedarme en mi cama naranja, calentito, ¿contigo?, sí, quizás..., el caso es que nada más subir la persiana me he dado cuenta de que hoy no era mi día, o por lo menos eso he creido leer en la etiqueta amarilla de la botella de whisky verde, diría de JB, pero al paso que voy no pienso volver a hacerles publicidad hasta que me den dinero ya que en breve deberían hacerme socio mayoritario.
Que bonito es ponerte a escribir nada mas levantarte, cuando las neuronas se están pegando unas contra otras, BUM! ZASSS! 1,2,3...SPLASH!!! Debo de ser un egocéntrico por escribir siempre sobre mi, pero es que me ocurren cosas graciosas, me la chupan y me enamoro.
Llevo una camiseta de Rage Against the Machine, estoy muy despeinado, y no tengo nada de comida,(eres fría), escribo idioteces, pero hoy no me apetecía cagar poesía.